Длинные коридоры тюрьмы, выкрашенные темно-зеленой краской, словно специально созданы для того, чтобы в них, за отсутствием привидений, гуляло надрывное эхо шагов, лязгающих затворов и крики заключенных. Саша намеренно стучит каблуками, отгоняя страх и неуверенность. Юрий Анатольевич семенит рядом. Если прислушаться к эху его шагов, то можно подумать, что он в шлепанцах.
Краем глаза Саша ловит лампы зарешеченных светильников — больших, похожих на гигантские металлические желуди. Пространство кажется туннелем, где светлые зоны последовательно чередуются с темными. Здесь от фонаря свет ярок, чуть дальше, наоборот, темно — свет смешивается с тьмой, создавая зловещий сумрак. Свет, тьма, свет, тьма...
«Литер Б, № 63-22, распоряжение № 119-23Р» и две фамилии — Сашина и ее сопровождающего. Эту фразу Юрий Анатольевич механически повторяет перед каждой новой дверью-решеткой, что разделяет здесь коридоры, этажи и внутренние блоки. Охранники молча сверяются с документами и пропускают следователей на территорию, за которую они отвечают.
Саша совершенно забылась, пытаясь уложить в голове события этого дня. А тем временем они уже стояли перед камерой номер 63-22. Охранник поворачивал ключ в замке меленой металлической двери.
— Нам нужны доказательства. Хотя бы по пяти умершим женщинам. У него на счету и два мужчины-следователя, но с этим — ладно. На суд мы эти дела все равно представить не сможем. Очень на вас все надеются. Не обманите ожиданий, — Юрий Анатольевич расплылся в гнусной улыбке, протягивая Саше пустую папку с единственной надписью — «Дело». — Добро пожаловать в Ад, дорогая!
Саша и опомниться не успела, так быстро за ней захлопнулось дверь. В последнюю секунду она заметила ужас на лице охранника. Казалось, он и не сомневался, что отворяет двери в лабиринт Минотавра. И только сейчас Саша поняла, что охранник предварительно не сделал обязательной вещи — он не посмотрел в глазок и не дал заключенному никакой команды. Впрочем, к охраннику у Саши имелись теперь и более серьезные претензии — в камере было абсолютно темно! Только мертвый свет звезд, мерцающих на черном небе в маленьком окошке под самым потолком камеры, давал хоть какое-то ощущение пространства.
— П отрудитесь включить свет, — громко сказала Саша, пытаясь сохранить хотя бы видимость самообладания.
Как она могла войти в камеру, видя, что свет не включен?! Господи, о чем она думала?! Саша мысленно выругала себя за глупость и опрометчивость.
— Ах да, свет... — из-за дверей послышался якобы сочувственный голос Юрия Анатольевича. — Конечно-конечно, сейчас дадим свет. Подождете минутку?..
После этого он неспешно обратился к охраннику:
— Пойди, братец, к рубильнику. Включи молодым людям свет. Темнота их почему-то не устраивает.
По коридору раздались быстрые шаги охранника, бегущего к выключателю на посту дежурного.
Саша стояла в темноте камеры, прижавшись к двери, едва сдерживая дрожь в ногах. Раньше она и не понимала, что значит «ни жива ни мертва». Она часто чувствовала себя «мертвой», очень редко «живой», но так, чтобы и то и другое сразу, — впервые. Саша слушала удары своего сердца, чувствовала, как струйки холодного пота сбегают по спине, и смотрела в темноту.
Нет, не смотрела. Она впилась в нее глазами, пытаясь разглядеть в ней этого страшного человека . В какое-то мгновение ей показалось, что она физически ощущает его дыхание. Совсем рядом, на своем теле — животное, хищное, голодное дыхание. Он обнюхивал ее, как зверь, изучающий будущую жертву. Плавные, выверенные движения. Саша почувствовала его запах — глубокий, будоражащий, пряный — и задрожала всем телом.
Саша готова была закричать. Но только ее крик стал подниматься от живота к глотке, как вдруг свет зажегся и на миг даже ослепил Сашу.
В продолговатой камере в трех-четырех метрах от нее, скинув с себя синее тюремное одеяло и опустив ноги с кровати, сидел мужчина. Смуглый, темноволосый, абсолютно голый, абсолютно спокойный, абсолютно... красивый.
От неожиданности Саша поперхнулась и закашлялась. Вышло как-то очень по-дурацки, но справиться с собой Саша уже не могла. Она кашляла и кашляла, закрывая рот обеими руками и отворачиваясь в сторону. Видимо, она инстинктивно ждала, что этот мужчина, наконец, смутится и начнет одеваться. Но все тщетно, он не двигался с места.
А взгляд Саши, заходящейся в нервном кашле, вдруг стал непослушным. Нет, она не хотела смотреть на этого человека, пока он не оденется. Но это получалось как-то само собой — ее взгляд предательски падал на обнаженное тело заключенного. Она отворачивалась, но взгляд снова возвращался к его телу, Саша воровала недозволенную ей красоту.
— Вам помочь? С вами все в порядке? — спросил он через некоторое время и поднял на Сашу глаза.
Сашу обдало жаром. Бархатный, укутывающий голос. Теплый, словно одеяло из тончайшей верблюжьей шерсти. Глубоко посаженные, большие, с хищным прищуром темно-синие светящиеся глаза, каких не бывает. Длинные выгнутые ресницы под густой линией черных, как смоль, бровей. Пронзительный, пронзающий взгляд.
— Да, в порядке, спасибо, — еле выговорила Саша, продолжая надсадно откашливаться. — Оденьтесь, пожалуйста...
— Зачем?
— Я должна провести допрос, — объяснила Саша.
— Не буду вам в этом препятствовать, — заверил ее мужчина.
— Ну так оденьтесь! — разозлилась Саша и закашлялась еще больше.
— Если вы не перестанете кашлять, — ответил он, — я буду вынужден проверить, нет ли у вас в горле инородного тела и не надо ли его аспирировать...
Краем сознания Саша представила, что сейчас этот голый, красивый, как божество, мужчина встанет, подойдет к ней и начнет проводить какие-то манипуляции с ее телом. Приступ животного ужаса. Она поперхнулась еще раз, и кашель внезапно прекратился, словно выключился.
— Пожалуйста, оденьтесь, — попросила Саша.
— Вы просите? — он улыбнулся.
Саша запаниковала, физически, где-то внутри, даже не под ложечкой, а еще ниже. Словно у нее в животе сотни маленьких бабочек затрепетали крыльями. Люди не должны так улыбаться, это нечестно, неправильно. Это жестоко! Это обезоруживает, обнажает, лишает сил. Они не должны этого делать! Саша обмякла.
Его чувственные губы открыли ряд жемчужно-белых зубов. Он весь светился изнутри, бессовестно наслаждаясь ее смущением. Ямочки на слегка впалых щеках. Тонкие складки кожи, от прищуренных глаз сбегающие к выступающим скулам. Волевой и при этом необыкновенно изящный подбородок — квадратный, с такой же ямочкой.
Понимает ли он, что делает с ней?..
— Да, я прошу, — из последних сил вымолвила Саша.
— Я оденусь, — он снова улыбнулся с лукавством хищника и поднялся с кровати. — Да вы не стойте там, присаживайтесь.
Он показал Саше на единственный стул рядом с прикрепленной к стене небольшой столешницей. Саша, словно под гипнозом, пытаясь не смотреть на его безупречное тело, сделала три необходимых шага и положила папку на стол. Ноги подкашивались. Она хотела подвинуть стул, чтобы не находиться так близко к заключенному, но оказалось, что стул неподвижен, привинчен к полу.
Вздрогнув, Саша села и закрыла глаза — просто, чтобы не смотреть... И вновь вокруг нее это прежнее чувство, только гораздо сильнее! Она чуть не задохнулась! Животное, хищное дыхание голодного зверя — прямо у нее под одеждой. Плавные, выверенные движения... и запах — глубокий, будоражащий, пряный.
В ужасе открывая глаза, Саша жадно схватила воздух и захлебнулась им...
Он одевался, не сводя с Саши глаз. Он ловил каждое ее поползновение украдкой взглянуть на его красоту. А эти поползновения были, потому что Саша больше не принадлежала себе. Нельзя было не смотреть на него, нельзя было не любоваться тем, как он одевается. В сущности, он лишь натянул на голое тело штаны арестантской робы и сверху облачился в рубаху-куртку.
Но важно ведь не что, важно — как. А это «как» было виртуозно — грация, плавность, сила и энергия. Как он двигался! Если бы на эту мистерию можно было смотреть вдоволь, то Саша, наверное, умерла бы с голода, не найдя в себе сил оторваться от столь завораживающего зрелища. А если бы у нее спросили, во что он был одет, она бы, не сомневаясь, сказала — в королевские одежды.
— Так лучше? — он стоял в полутора метрах от Саши — в штанах и незастегнутой куртке на голое тело.
— Нет, — ответила Саша, подумав, что его лица, обнаженной груди, открытых запястий с щиколотками, рук и босых стоп вполне достаточно, чтобы свести ее с ума.
— Нет?.. — снова улыбнулся он.
— В смысле — да! — выпалила Саша, поняв, что сморозила непозволительную глупость — правду. — Эээ... Давайте начнем.
Саша проявила чудеса расторопности и даже не рассыпала бумагу, лежавшую в папке.
Глядя на нее, он рассмеялся.
— Я кажусь вам смешной? — спросила Саша.
— А вы? — улыбнулся он.
— Хорошо, — Саша не ожидала такого ответа и даже не поняла его, смутилась, но тут же снова взяла себя в руки. — Оставим это. Ваши фамилия, имя, отчество...
Саша занесла ручку над соответствующей графой «Дела».
— Имя — это слово о вещи, — ответил заключенный. — А слово — это продукт сознания. О чьем сознании вы меня спрашиваете? О моем, о сознании моих биологических родителей, о сознании общества, определившего меня в эту тюрьму? О чьем? Может быть, о вашем?
Саша нахмурилась. Из-за волнения и растерянности она не поняла ни единого слова:
«Почему он не отвечает на вопрос прямо? — подумала Саша. — И если это действительно так умно, как звучит, почему он так красив... Господи, о чем я думаю?!» — Наверное, пока я здесь, меня зовут № 63-22, — сказал тем временем заключенный, улыбнулся и пожал плечам. — Глупо в этих стенах именовать меня как-то иначе. Моя фамилия — код этой тюрьмы. А мое отчество — номер решения о моем заключении. Я думаю так.
Закрасневшаяся Саша зачем-то вписала в соответствующие графы набор цифр — ПСТ 87/6, № 63-22, № 119-23Р.
— Ну вот, вы все сами обо мне знаете! — покачал головой 63-22.
— Дата рождения? — спросила Саша, прочитав соответствующую надпись в начале следующей строки бланка.
На вид ему было лет двадцать пять. Хотя, на самом деле, наверное, около тридцати, может быть, тридцати три.
— Я не помню точно, — 63-22 запустил руку в свои абсолютно черные волосы, коротко стриженные, но уже ложащиеся друг на дружку вьющимися локонами. — Около полугода.
— В смысле?.. — Саша, как завороженная, смотрела на движение его руки.
— Узнайте дату у моего папы — № 119-23Р...
— Это черт знает что! — пробормотала Саша. — Образование и профессия...
— Образование — мое собственное, профессия... — 63-22 на секунду задумался. — Я изучаю Данте.
— Это позволяет обеспечить себя средствами к существованию?
— Никогда об этом не задумывался, — ответил 63-22. — Данте должен кого-то кормить?..
— Но вы же должны что-то есть? — Саша качнула головой, — У меня никогда не было с этим проблем, — вполне серьезно ответил 63-22.
— И на какие средства? — Саша качнула головой еще сильнее. — Вы подрабатываете где-то? Может быть, моделью... не знаю...
— Нет, ни в коем случае. Фотография меня убивает, я на ней мертвый.
И вдруг Саша поняла, наконец, причину своего состояния — своей растерянности, паники, безумия. Она и прежде видела красивых людей. Но она никогда не видела таких красивых, какими они бывают на обложках журналов. Раньше у Саши была иллюзия, что где-то они живут эти красивые люди, которые снимаются для журналов и рекламы, для кино и телевидения.
Но однажды, работая над одним громким делом, ей пришлось познакомиться с целым ворохом суперзвезд и супермоделей. И все они были чудовищно некрасивы в жизни! Работа гримеров, специалистов по свету и просто «магия пленки» делали их божествами. Но в жизни — они были серыми, ничем не примечательными птахами. Даже некрасивыми. Впрочем, ничего странного — человек не идеален.
И что же случилось сейчас? Идеальный образ, возможный только на фотографии, только благодаря краскам, ретуши, освещению, воплотился и стал явью. 63-22 был живой, ожившей картинкой. И, наверное, поэтому все, происходящее вокруг Саши, казалось ей сейчас ненастоящим.
— Ладно. Хорошо, — Саша совершенно растерялась. — Вы знаете, в чем вас обвиняют?
— Нет, — ответил 63-22 и пожал плечами так, словно бы его это и не интересует.
— В доведении до самоубийства.
— Меня обвиняют в том, что кто-то другой не захотел жить? — улыбнулся 63-22.
— Но люди могут не хотеть жить по разным причинам, — протянула Саша.
— Но это их причины...
— Послушайте, — Саша посмотрела ему в глаза, и ее голос дрогнул. — Вы же просидите здесь всю жизнь, если вас так и не обвинят официально. А если вы дадите против себя показания, то тогда...
— Что тогда? — 63-22 задал этот вопрос спокойно, уверенно.
Было очевидно, что ответ его не интересовал, он хотел, чтобы сама Саша его услышала.
— Это 110 статья УК, — запинаясь, начала она. — Доведение до самоубийства. Срок от трех до пяти лет, в зависимости от обстоятельств — наличие угроз или только издевательства...
— Вам самой не смешно? — перебил ее 63-22.
— А почему мне должно быть смешно? — Саша смутилась.
— Вы можете представить себе человека, который способен мне отказать? — 63-22 вдруг посмотрел на Сашу с жалостью.
Потом он взял свое «Дело» и ткнул в него пальцем. В месте, куда он указывал, значилось: «Фамилия: ПСТ 87/6 . Имя: № 63-22 . Отчество: № 119-23Р «. Саша тупо рассматривала эти буквы и цифры, выведенные ее собственной рукой, и чуть не плакала.
Да, она понимала, что это бред. Но так же ясно Саша понимала и другое — скажи он ей написать это заново, в каком угодно документе и с какой угодно целью, она сделала бы это опять и опять, не задумываясь.
Если бы он сказал: «Мне никто никогда не отказывал». Саша бы не поверила его словам. Но когда он указал ей на ее собственное согласие — нелепое, абсурдное, бессмысленное — других аргументов не требовалось. Он действительно обладает неведомой, бесконечной властью. Кто же он?!
— Вы хотите сказать, что у вас может быть все, что вам надо? — Саша склонила голову на бок. — И поэтому нет нужды...
Она хотела сказать, что нет нужды доводить кого-либо до самоубийства. "Зачем желать кому-то смерти, — рассуждала Саша, — если он готов выполнить любое твое желание?" Но на ее устах было совсем другое — "и поэтому нет нужды в Боге" Впрочем, последнее слово она так и не произнесла. Не смогла.
В ответ 63-22 только молчал и смотрел на Сашу. От его взгляда — испытующего, искушающего — волны возбуждения прокатывались по всему ее телу. Она дрожала.
— Да, в этом проблема, — сказал он вдруг. — Мне не нужен Бог.
Саша оцепенела — 63-22 прочел ее мысли!
— Ну ладно, — Саша взяла себя в руки. — Вам не нужен Бог. Пожалуйста. Но мне нужны доказательства. Вы дадите против себя показания?
В глубине души Саша надеялась, что 63-22 сейчас откажется. И она — Саша — сбежит, бросит все и сбежит. Пока еще есть силы. Исчезнет и больше никогда не увидит этого ужасного человека. Человека, обладающего такой магической властью над ней. Все к этому шло, он должен был отказаться! Но 63-22 молчал.
Он не отвечал ни да ни нет. Встал, прошелся по камере и остановился у окна. Саша уже перестала с собой бороться, это было бессмысленно — она бесстыдно любовалась им. Ловила каждый его шаг, каждый жест, поворот, наклон, малейшее движение головы. Впрочем, нет, она даже не любовалась, она боготворила его.
Высокий, стройный, исполненный неведомой силой, он смотрел в черное ночное небо, мерцающее тысячью звезд. Казалось, он разговаривал с ними. В какой-то момент Саше даже почудилось, что он оттуда, что он сошел с неба.
— Вы просите меня об этом? — спросил вдруг 63-22.
Он даже не повернулся к ней.
— Да, — тихо ответила Саша.
— Ты уверена?.. — снова спросил 63-22.
«Нет» — вертелось на языке, буквально прыгало с языка. Нет, Саша не хотела никаких доказательств! Никаких. Она вообще ничего не хотела о нем знать. Ничего! Она хотела... Она хотела... Она хотела умереть. От его рук, его губ...
— Не слышу, — голос 63-22 стал жестким.
— Да, — прошептала Саша.
— Хорошо, — 63-22 повернулся к Саше, и она обмерла. — Если ты хочешь доказательств, добудь их. Я расскажу одну историю, если найдешь разгадку, получишь свои доказательства. Если захочешь других доказательств, тебе придется поискать их в другой истории. Но помни, если ты не найдешь их, — 63-22 пронзил Сашу взглядом, — ты умрешь. Главное вовремя остановиться. Согласна?..
— Да, — одними губами ответила Саша.

«В меня влюбилась девушка, — начал свой рассказ 63-22. — Думаю, можно поверить мне на слово, я не давал ей к тому ни малейшего повода. Кроме, разве одного — я был тем, кто я есть, то есть самим собой. Девушку звали Татьяна, и ей было, насколько я помню, около двадцати. Милая, невзрачная, со стеклянными глазами.
Пригожим летним днем я сидел на скамейке в парке. Смотрел на тихую гладь пруда, на крякающих уток и думал над восьмой песнью «Чистилища». Таня проходила мимо и спросила меня, сколько сейчас времени. Я ответил. Она улыбнулась, поблагодарила и пошла дальше. Через несколько минут я увидел, что она идет обратно.
— Вам не скучно? — спросила она, сияя, как медный таз.
Дурацкий вопрос! Почему мне должно быть скучно?! Если человек один — это еще не значит, что ему скучно. «Скорее, ему может быть скучно, если он с кем-то. Ведь скука — это, когда тебе не о чем думать или тебе мешают это делать. Возможно, впрочем, некоторые люди просто не хотят думать?..
— Нет, отнюдь, — ответил я.
— А я хотела пригласить вас на встречу нашего «братства», — юная леди или не поняла моего ответа, или не захотела принять его во внимание. — Я думаю, это может быть вам интересно...
С чего она решила, что мне могут быть интересны собрания ее «братства»? Не знаю. Никакие идеи не способны объединить людей, это иллюзия. По-настоящему объединяют только страх и ненависть. Все прочие ассоциации — культурные, идеологические, религиозные — профанация. Попытка отдельных субъектов казаться лучше.
— Мы встречаемся, чтобы говорить о Боге, — продолжала Таня, оказавшаяся изрядной болтушкой. — Ведь Бог присутствует в жизни каждого человека, но человек Его не замечает. Люди страдают именно из-за этого. Они не находят времени для молитв, не думают о том, что Бог для них делает, и не умеют быть Ему благодарными...
Это надо же... «Бог присутствует в моей жизни». Кто может знать это?! Вера избавляет людей от чувства ущербности — вот причина, по которой люди верят. Одним нравится думать, что все грешны, поэтому они могут не переживать из-за собственного греха. Другие повторяют, как заклинание, что Бог — это Любовь, и поэтому не так страдают от недостатка настоящей любви в собственной жизни.
— Бог — это Любовь, — сказала Таня, чего, в общем-то, и следовало ожидать. — И я хочу, чтобы вы тоже узнали об этом, прикоснулись к Его благодати и стали счастливы...
Как можно стать счастливым?.. Счастье — это внутреннее состояние цельной личности. Нельзя стремиться к следствию, не пожелав прежде его причины. Если вы хотите насытиться, вам следует желать пищи, а не сытости. Если вы хотите счастья, вы должны желать собственной цельности, а не искать «вторую половину» — в виде Бога или любовника.
— Пожалуйста, приходите! — почти взмолилась Таня.
— Вы просите? — удивился я.
— Да! — Таня подтвердила свою просьбу.
Этим же вечером я был на собрании ее «братства». В помещениях бывшего дома культуры — его холлах и фойе, в зале и на сцене — кружились пестрые хороводы. Сотни людей в едином порыве смеялись, пели и молились.
Они повторяли то же, что я уже слышал сегодня от Тани: «Бог — это Любовь! Мы прикоснулись к Твоей благодати, Господи, и счастливы! Мы возносим Тебе свои молитвы, и наши сердца поют! Аллилуйя, аллилуйя!» Таня не оставляла меня ни на секунду. В очередном хороводе она шепнула мне:
— То, что мы встретились с тобой — не случайно! Это знак! Я чувствую в тебе огромный потенциал любви! Но ты закрыт! Открой себя для любви!
— Ты действительно просишь меня об этом? — спросил я у Тани.
— О да, конечно! — ответила она. — Я готова любить тебя всем сердцем, всю жизнь. В каждом человеке есть Бог! Любить человека — это любить в нем Бога! Любовь обожествляет! Любовь — это великий дар, от которого нельзя отказываться! Если она приходит, мы должны открыть себя ей навстречу! Так мы открываем себя Богу!
Она говорит и говорит, не переставая. Она влюблена, она хочет, чтобы я взял ее. Но зачем она говорит о моей любви? Зачем она говорит обо мне? И наконец, зачем она приплетает к своей физической страсти Бога?
Таня просила, и я был с ней. Я был с ней, потому что она желала этого. Она же рассказывала мне о любви — о нашей любви. Она рассказывала мне о счастье — о нашем счастье. Она рассказывала мне о Боге — о нашем Боге...
И я сказал ей то, что сказал. И она нашла причину умереть. Она покончила с собой, как вы выражаетесь.

Саша вышла из камеры на подгибающихся ногах. В этих четырех стенах, ей казалось, она провела вечность.
У нее «ничего не было» с 63-22. Она не прикасалась к его губам своими губами.
Он не дотронулся до нее даже кончиком своего пальца. Но почему-то у нее было полное ощущение, что она — «его женщина». О чем они говорили? Что он ей рассказывал? Саша не помнила.
Кем он был? Что он с ней делал и как? Саша не понимала. Осталось только чувство.
Чувство полной, безраздельной, физической растворснности в нем, в заключенном номер 63-22. Может быть, она сошла с ума? Да, из камеры вышло две Саши.
Одна — существующая на периферии сознания едва заметной тенью —
прежняя, знающая, каким чудовищным несчастьем может обернуться роман с заключенным.
И другая — глупая, но счастливая дура — женщина, которая отчаянно хочет жить, потому что совершенно не боится умереть.

«Любовь — абсолютная загадка, — Саша вдруг вспомнила слова своего учителя. — Ей привыкли льстить: любовь — это свет, любовь — это счастье, любовь — это благо, любовь — это... Бесконечный перечень восторгов. Как будто любовь — живое существо. Но ведь это не так, любовь — только чувство.
Есть влюбленные — те, кто любит. И есть возлюбленные — те, кого любят. В этом истина. А любви, которая бы сама бравой походкой или вразвалочку ходила по улицам и заглядывала в окна, нет.
Любовь — это только слово. Слово, подобное заклинанию. Оно способно заслонить человека. И самое сложное — будучи влюбленным, не потерять за своим чувством возлюбленного, любимого человека. Самое сложное — не убить его».
Саша подскочила на постели. «Будучи влюбленным, не потерять за своим чувством любимого человека...» Что это значит? Она помнила, что эта фраза значила гораздо больше, чем кажется на первый взгляд. Но что именно?!
И что-то было еще, дальше... Ее учитель говорил что-то еще. Но что?! Саша напрягала память. В сознании всплывали отдельные слова, картинки, даже фразы. Но Саше нужно было вспомнить одну, очень конкретную мысль. Она вертелась на языке, но ускользала, словно играла с ней в жмурки.
«Не нужно, не глядя, обожествлять любовь, — говорил Сашин учитель. — Любовь бывает разной. Вы можете любить тело человека, вы можете любить его личность, а можете любить душу. Это три разных типа любви. Три совсем разных любви, но нелегко отличить одну от другой.
Любовь, обращенная к телу, основанная на сексуальном влечении, — жгучая, опаляющая. Она как смерть. Истинная страсть так сильна, что сознание сдается перед ее напором. Вам кажется, что вы любите именно человека, его качества, его душу. А в основе только физическое влечение, сексуальная доминанта.
И возлюбленный у такой любви не настоящий — он нарисованный. Мозг как в горячке, ему нужно освободиться от возбуждения. Вот он и рисует идеальную, манящую картинку. И дела нет ему до объективности! «Ты любишь! Объект достойный! Давай!» — вот его слова. Обман вскрывается позже...» Саша вспомнила, как поразили ее тогда эти слова. Они описывали ее любовь к Серому. Она влюбилась в него, не заметив ни его личности, ни его души. Но ей казалось, что она любит его именно за человеческие и душевные качества. И она даже не поняла, что его личность незрелая и инфантильная. А душа, как у всякого ребенка, эгоистичная, замкнутая на саму себя. И потом жизнь преподнесла ей иной урок. Павел был уверен, что любит Сашу. Он сотни раз говорил ей об этом. Мучил и говорил, мучился и продолжал говорить. Но сама Саша отчетливо ощущала обратное — в нем нет любви. Теперь она поняла, что ошибалась, в нем была любовь, но лишь такая — физическая. А любви к ней, к самой Саше, к ее личности, к ее душе, у него не было.
...
Он сидит на постели и смотрит в огромное окно — голый, красивый, покрытый капельками пота. А за окном спит город и высокое небо. Она облокотилась на спинку кровати и смотрит на его затылок. У него прекрасный, самый прекрасный из всех самых прекрасных затылков... с короткими, вьющимися, черными волосами.
— Ты любишь меня? — спрашивает она, заранее зная ответ, и ждет.
Но он молчит и продолжает смотреть в окно. Словно не слышит.
— Ты не слышал? Я спросила — ты меня любишь? — ее сердце почему-то забилось в груди, словно птаха, попавшая в тугие силки.
— Ты хочешь услышать ответ?.. — спрашивает он.
— Да, — птаха в груди рванулась и замерла.
— Ты просишь? — снова спрашивает он.
— Да.
Он поворачивает к ней голову. Смотрит из-за плеча. У него синие-синие глаза:
— Нет, я не люблю тебя...
На последнем звуке последнего слова птаха в ее груди умирает.

Дальше провал. Провал или сумасшествие. Она не понимает и не помнит, что делает. Ее ощущения вращаются, сменяя друг друга, словно захваченные диким потоком торнадо. Мгновение, и она ощущает себя изнасилованной, грязной, порочной. Еще миг, и ей кажется, что она спит, что это дурной сон. Ведь это неправда, этого не может быть. Нет! Миг — и она мертва, миг — и она воскресает, чтобы принять крестную муку.
Ее чувства смешались, они наслаиваются друг на друга. Она чувствует себя брошенной, она не может в это поверить и задыхается от любви к этому абсолютно слепому, черствому человеку. Она его ненавидит, презирает, считает безумным. И тут же грезит, что он — лучший, единственный, что без него нет и не может быть жизни. Что он изменится, он передумает... Он просто боится, не понимает. Он шутит...
А он просто сидит, сидит на краю кровати, на фоне огромного окна — открытого, выглядывающего в мир. Он сидит и смотрит. Смотрит на нее. Как она забилась в дальний угол комнаты, испуганная, в слезах. Комкая одеяло, она прячет свое белое обнаженное тело от его жестокого, мертвого, бесчувственного взгляда.
А вот он видит ее прямо перед собой, у кончика своего носа. Она схватила его за голову и трясет: «Я же люблю тебя! Люблю! Как ты не понимаешь?! Это самое большое, самое важное! Это все! Неужели ты не чувствуешь?! Не может быть! Я не верю! Ты шутишь! Ты играешь! Зачем ты делаешь это?» А вот она вскакивает и начинает кидать в него вещи — мягкие, твердые, большие и маленькие, не разбирая, не думая ни о чем. Это отчаяние, это бездна отчаяния: «Я ненавижу тебя! Ненавижу! Гад! Гад! Сволочь! Я презираю тебя! Слышишь?! Я презираю тебя! Это низко! Низко! Как ты мог?!» И не хочется жить! Совсем не хочется! Никак!
Она выбегает на улицу и видит мчащиеся машины. Смерть рядом — под их колесами. Быстро. Один удар.
Она идет, бежит. Вокруг дома. Высокие. Подняться и прыгнуть. Один прыжок — и все. Конец боли.
Электрические провода. Что сделать, чтобы достать до них?
Глаз автоматически, сам собой, ловит вывеску с красным крестом —«Аптека». Какие лекарства? Сколько? С алкоголем? Да, выпить, заснуть и не проснуться.
Дома никого нет. Родители уехали на дачу. Она должна была поехать с ними, но... На кухне, в пенале, мамой припасена бутылка шампанского. Запивать таблетки шампанским? Много таблеток. Вот эти — купленные, вот эти — из домашней аптечки.
Шелест блистеров, горки таблеток в руке.
Захватить губами, толкнуть языком, проглотить. Сверху шампанское. Отпраздновать смерть шампанским! Жизнь — она чудовищна, чудовищна. Смерть — избавление, искупление. Теперь ничего не страшно.
Запив сотню таблеток шампанским, она встала и на подкашивающихся ногах пошла в свою комнату. Села на кровать. Прямо перед ней зеркало. Папа совсем недавно повесил его рядом с кроватью. Она спросила его: «Зачем, папа?» А он ответил: «Чтобы моя красавица даже во сне видела себя в зеркале. И всегда помнила, какая она красивая и какой огромной любви она достойна!» «Ну что ты, папа! — воскликнула она тогда и улыбнулась. — В любви важна душевная красота, в зеркало не увидишь!» Проклятое зеркало! Любви нет! Ложь!
Она схватила стул и с силой бросила его в зеркало. Мелкие трещинки на глазах превращаются в длинные извилистые линии. Блестящие осколки осыпаются на пол. Как в замедленном кино... Мягкая кровать принимает тело...
Она поворачивает голову и вдруг совершенно случайно замечает свое отражение. В осколке зеркала. Взгляд не фиксируется, картинка плывет перед глазами. Трудно, но она пытается, она зачем-то вглядывается в свое отражение. Последний раз...

В камере сумрачно. Сквозь маленькое зарешеченное окошко в нее льетсясерый, словно туман, свет дождливого дня. Потускневшие краски помещения кажутся в этом разведенном молоке еще более блеклыми. 63-22 лежит на постели. Глаза закрыты, руки закинуты наверх. Красивое, божественно красивое существо.
Саша не раз замечала, что спящий мужчина неприятен. Мужественность мужчины — во взгляде, в силе его взгляда. И поэтому стоит только мужчине закрыть глаза, кок он тут же превращается в тело, в тело мужского пола. Немужественный мужчина некрасив. Глаза 63-22 закрыты. Но его красота от этого не становится меньше. Его сила не в душе, которая рассказывает о себе через глаза, его сила в нем самом. Странная, загадочная сила.
...
— Но ты ведь просто сказал ей правду... — Саша незаметно для самой себя перешла на «ты».
— Пытаешься меня оправдать? — 63-22 грустно улыбнулся. — Я сказал ей то, что она просила меня сказать. Так что мне не нужны оправдания. Все в своей жизни люди делают сами. Их жизнь — это их жизнь, и она — зеркало. В нем отражается то, что у них внутри.
— Но разве не лучше иногда солгать? — Саша неловко пожала плечами.
— Она не просила меня лгать, — так же неловко пожал плечами 63-22, Странно — до этой секунды Саша ни разу не видела 63-22 хоть сколько-нибудь смущенным. Он представлялся ей эталоном твердости, олицетворением уверенности, мужественности. И вдруг это неловкое, стеснительное движение. Саша, неожиданно для самой себя, чуть не заплакала.
Она увидела перед собой совершенно другого человека. Да, этот мужчина магическим образом превратился на ее глазах в человека . Но глядя на это превращение, Саша не только не разочаровалась в нем, а напротив — испытала к нему прилив какой-то необычайной, трогательной, нежной, буквально душераздирающей симпатии.
— Ты выполняешь все просьбы? — Саша потянула внешние уголки век, чтобы 63-22 не заметил ее слез.
...
— Но почему вы сами не разглядели в этой девушке человека? — губы трясутся, но Саша продолжает говорить, вернувшись к прежнему «вы». — Она милая и хорошая. Просто юная.
— Юность не оправдание. И потом, я разглядел, И что?.. — 63-22 делает вид, что не понимает, о чем идет речь.
— Вы же могли помочь ей разобраться, увидеть ошибку? — Саша напряжена до предела. — Наконец, остудить ее страсть!
— Это бы означало, что я делаю ей подарок... — предложения Саши показались 63-22 глупыми и лишенными всякого смысла.
— Но любить — это значит делать подарки... — продолжала настаивать Саша.
— Но ведь я ее не любил... — 63-22 снова повернул голову и посмотрел в окно. — Вспомни себя. Неужели всякий, кто испытывал к тебе чувство любви, ушел от тебя с полной корзиной подарков? Мы одаряем тех, кого любим. Чужая любовь, любовь, которой мы не рады, лишь обременяет. Вспомни себя.
И Саша вспомнила Павла и то, что она сказала ему два дня назад: «Мне нравится думать, что ты, Паша, несчастен. Очень. По крайней мере, больше меня». Он любил ее — она его ненавидела. Она думала, что так не любят, что любят по-другому. Но это она так думала, а он любил ее, любил своей плотской, уничтожающей человека страстью. Любил...
Саше стало холодно от этих мыслей. И тут же слова 63-22 снова прозвучали у нее в голове: «Вспомни себя. Неужели всякий, кто испытывал к тебе чувство любви, ушел от тебя с полной корзиной подарков?» Саша обожглась этими слонами. Естественно, когда дарит тот, кто любит. Но ждать подарков в ответ на свою любовь — это почти безумие. Твоя любовь не дает тебе никаких прав.
— Это, наверное, очень тяжело... — обрывок своих мыслей Саша произнесла вслух.
— Что — «это»? — 63-22 прищурился и улыбнулся.
— Ну, когда все в тебя влюбляются, — засмущалась Саша, ощущая всю глупость и двусмысленность своего положения. — «Человек, объятый страстью, не видит ни того, кого он любит , ни самого себя. Это двойное убийство».
— Влюбляются в меня? — рассмеялся он вдруг. — Нет, это ерунда, право! Забудь обо мне! Все познается в сравнении... Ты подумай — каково Богу! Вот уж кого убили любовью! Самым натуральным образом!
63-22 продолжал смеяться — удивительным, заразительным смехом. А Саше хотелось плакать. В эту секунду ей хотелось рыдать навзрыд, провалиться сквозь землю и умереть. Потому что в этом удивительном, заразительном, необыкновенно добром и светлом смехе она слышала вселенское горе.

«Я думаю, она была святой, — начал он свой рассказ. — Ее сознание, глубокое, сильное, было мощным противовесом ее страсти. Это ведь только кажется, что чувства — что-то такое, что следует выставлять напоказ. Нет. Они обижают, досаждают, создают напряжение, стесняют, заставляют других людей к вам приноравливаться.
В чувствах, даже хороших, не говоря уже о плохих, нет ничего, что позволило бы ими восхищаться. Чувства — это животная реакция. Вот событие, вот впечатление, а вот реакция — то есть чувство. Глупо. Как рефлекс у лягушки. Если бы мозг лягушки весил, как и мозг человека, она бы реагировала так же. А человек, истинный человек, — это не трепетание чувств, это сознание, стремящееся к свету истины. Таков план создания .
Прекрасные «душевные порывы», которыми некоторые так гордятся, только порывы . В них нет внутренней силы, в них нет осмысленности, личного решения. Это лишь бессмысленный всплеск. Красивый, но бессмысленный. Истина нуждается в силе — не в импульсе, а в поступательном движении вопреки сопротивлению обстоятельств.
Она была такой — по-настоящему сильной. Ее звали Лита. Странное имя, от греческого litos, что значит — камень.
— Я прошу только об одном, будь честным со мной, — сказала она мне как-то.
— Я выполню любую твою просьбу, — ответил я.
— Ты ведь не любишь меня, правда? — ее голос дрогнул, но она смотрела на меня, и в ее глазах была любовь.
— Правда, я не люблю тебя. Прости.
— И если этого нет, то не будет никогда?.. — она едва сдерживала слезы, но в ее глазах по-прежнему была любовь и невероятная нежность.
— Никогда.
— Тебе плохо от того, что ты живешь со мной? — слеза покатилась по ее щеке, но она оставалась спокойной и нежной.
— Мне плохо от того, что тебе плохо.
— Мне не плохо, я люблю тебя... — ответила Лита, — Это неправда.
— Да, это неправда, — Лита утерла слезы. — Мне плохо. Верно, я жду, что ты все-таки полюбишь меня. Когда-нибудь. Хоть чуть-чуть. Это неправильно. Я знаю. Я как бы обязываю тебя, а это дурно, скверно. Нельзя обременять того, кого любишь.
Лита смотрит в пол, в сторону, но только не на меня.
— А если ты узнаешь, что я не могу этого сделать? Совсем. Никогда.
— Я умру, — ответила Лита. — От тоски.
— Но я здесь, я рядом с тобой. У тебя есть то, что тебе нужно. А ты хочешь большего, ты хочешь невозможного. Лита, зачем ты создаешь безвыходную ситуацию?
— Безвыходную ситуацию, — повторила она за мной, словно шла тенью за моим сознанием. — Я все понимаю, сердцу не прикажешь.
— Дело не в моем сердце.
— Не в сердце? — Лита встрепенулась, печаль в ее глазах сменилась растерянностью. — Но в чем же тогда?!
— Дело в твоем сердце. И она ушла, совсем.

(с)

Это случилось около года назад. Тогда я встретила Его. Очень трудно описать словами. Я могу попытаться объяснить зачем написала это... Возможно, еще не раз отредактирую и перепишу...
Сидели в кафе небольшой компанией. Пришел Он. Удивительный... Может дело в красоте... Я действительно никогда не встречала настолько красивых людей. Да, внешность притягивает... Необыкновенный, чарующий голос.
Позже, говорила о нем со всеми, кто его знал. И все рассказывали о том, как девушки влюбляются в эту внешность, в этот голос. У него удивительная способность вести за собой. Когда он говорит-все его внимательно слушают... Как-то попросил незнакомую девушку показать ему город, куда он собирался на машине. И она поехала с ним...
Он умен. Спокоен. Уверен. Абсолютно самодостаточен. Обнял меня тогда и прислонил к себе. Мягкие, но сильные руки... Рядом с ним...я растворилась... С тех пор ни разу не испытывала такого...
Тогда, именно в тот момент решила, что не могу быть больше такой, какой была. Решила развиваться, стремиться...к тому...чтобы встать на одну ступень...с ним... с богом...
После этого видела его еще раз с красивой девушкой. Я тогда прогуливалась с моим молодым человеком. Поняла, что не могу так больше и расталась с ним в тот же вечер.
Тогда я бы очень многое отдала за еще одну встречу с ним.
Именно о нем я думала, создавая тему "Соблазнительница". Не знаю, смогу так же...

Гуру, это возможно? Нет, не надо философии-типа "Все в твоих руках". "Возможно все".
Я серьезно.

P.S. Сейчас у меня самый необыкновенный парень. Это о нем.
Строки из моего дневника:
"Самая лучшая ночь в моей жизни. Самое необыкновенное утро.
Это удивительно и необычно...
Вчера Он, нежно заглянув мне в глаза, просто сказал: ты мне нужна. Целую ночь разговаривали обо всем, целовались и снова разговаривали...
Я сказала: "Знаешь, иногда я чувствую, что Ты-это Я". Он: "Знаешь, я тоже."
Поправлял мне одеяло, просыпался от каждого моего движения...
Когда-то давно я была влюблена. Мы читали мысли друг друга. Разговаривали ночами. Его жизнь почти в точности повторяла мою... Он увлекался тем, чем не увлекался никто...кроме меня. Удивительно...
Однажды услышала: "Извини... Но я люблю другую..." Тогда закрылась от мужчин, от всех...
А сейчас, снова, как тогда, кажется, что за спиной выросли огромные крылья, которыми хочется закрыть нас обоих. Прижаться к Нему, и не отпускать... Не могу подобрать слова. Есть только ощущения, чувства...
Завтра подумаю о том, что отдаваться полностью надолго нельзя, что отдаваться чувствам с головой опасно, что... Завтра.
А сегодня побуду немного абсолютно счастливой."
Я с ним расставалась...на 2 дня. Дольше не смогла. Позвонила ему...

Только вот тот, Он... снится мне иногда... не могу забыть...
И это не любовь и не влюбленность. Я научилась не влюбляться в тех, с кем не смогу быть. Научил тот парень из моего дневника. Мне так легче. Боли больше не будет.

Еще из дневника:
"Сейчас я хочу просто наслаждаться этим странным новым состоянием какой-то свободы... Просто хочу жить. Себе я все доказала. Это уже не процесс постоянного достижения чего то недостижимого. Совершенствование ради цели бесконечного совершенствования бесконечно. А если нет "победы", результата-нет удовлетворения, зато есть постоянное стремление...стремление... Ослик за морковкой... Теряется смысл жизни... Наслаждаюсь процессом, игрой... Такая эйфория. Наверное, скоро пройдет... Только сейчас поняла, нет почувствовала фразу "А жить когда?" Постоянно доказывать что-то кому то... Тратить всю свою единственную жизнь на чужих мне людей... Соответсвовать их ожиданиям... Нет, спасибо. Как-нибудь в другой раз."

Нет того восхищения сейчас. Есть желание стать такой же...

Текст написан красиво, логично, но лично я его не прочувствовал. Не стало это живой картинкой.


>И это не любовь и не влюбленность. Я научилась не влюбляться в тех, с кем не смогу быть. Научил тот парень из моего дневника. Мне так легче. Боли больше не будет.

Не достижение. Самовредительство.

>Тратить всю свою единственную жизнь на чужих мне людей...

Неужели у тебя нет родных людей?

Хотя все тут это понятно, но реакция твоя чисто импульсивна, отдышишься, голова протрезвеет

Это не реакция на текст. Я этот текст сегодня пол дня искала, а прочитала где-то пол года назад.
ЗЫ Неужели ты все прочитал?

неосилил паьамучто мнгогобукф

Narciruss, эт фигня. Попозже и "Войну и мир" читать бушь. И другие талмуды...
Так что тренируйся!

Я поменяла паспорт и взяла фамилию того человека...
Теперь не могу смотреть нормально на собственную визитку...
Это лечится?..

Меня торкнуло.... классно написано.
Ты чью фамилию взяла? Парня, с которым сейчас? Или того, кого видела пару раз???

Научиться можно! Только зачем? Думать о том, что рано или поздно ты встретишь снова Его и завоюешь?
Я как-то понял, что если есть у меня классные незаконченные истории, в которых я действительно хорошо отношусь к людям, то пусть эти истории и остаются незаконченными, пусть уходят такими, иначе можно разочароваться в своих Героях... Сколько раз такое было.

По-моему, ты создала себе идеал... И это хорошо, он - твоя муза, он дает тебе желание развиваться, дает желание становиться сильнее, мудрее... Только в один момент, когда ты наконец станешь такой, какой хочешь быть, просто скажи придуманному образу "Спасибо" и отпусти его...

Взяла фамилию парня, с которым общалась один раз и видела один раз...
Долго пришлось в ЗАГСе объяснять, зачем меняю свою звучную, красивую и известную фамилию... Смеялись над единственной более-менее подходящей причиной: неблагозвучное звучание.
К тому, же родители после такого жеста, принципиально оставили меня без права наследования квартиры...

Научиться можно? Как???
Нет, я не хочу его завоевывать. Просто хочу быть равной ему.
Да, можно, по научному скажу? В любви есть 2 периода. Процесс идеализации и депьедестализации. Не хочу моего бога "сгонять" с этого пьедестала и не хочу разочаровываться в нем, но хочу измениться.

И я скажу "спасибо" ему за то, что стала такой, какой стала, отчасти благодаря ему... Но до того момента долгий путь...

Как? Куда идти дальше?

Я бы предложил к психологу. Ты создала себе кумира!

Речь не об идеализации. Ее нет.
См личку.