Нет, на самом деле я люблю стихи. Я обожаю поэзию. И помню наизусть кучу стихов. Особенно мне нравятся Данте, Бокаччо, Байрон, Есенин, Лермонтов и Пушкин... ну короче большинство классиков.

Но блжад, когда я вижу стихи в уютных днявочках, в соц. сетях, когда они приходят на почту, в Аську, когда их присылают по СМС (и просят переслать 20-ти другим адресатам, иначе у тебя и твоих родственников отвалится х@й)... когда... в общем бляха, в таких случаях мне хочется нацепить балахон Ку-Клус-Клана и идти УНИЧТОЖАТЬ... мне хочется разодрать в клочья лица, мне хочется обрушить на авторов огненный дождь, мне хочется оторвать им головы и выпотрошить!!! Чтобы они никогда больше ничего не постили, сцуки.

За редкими. Очень редкими исключениями.

Особенно люто меня вводит в ярость, когда кто-то постит не свои стихи. Постит просто потому, что жизнь его намедни сильно поимела, он полез в Инет, нашел какое-то стихотворение, автор которого - эмоциональная целлюлитная субстанция... и запостил. Дескать - глняьте, мне так хуево, пусть и вам так будет. Пусть хоть кто-то соучаствует.

Эти паразиты дискредетировали поэзию.

А я пошел дальше лечиться.

СтЕх о весеннем депресснике, но с хорошим концом:

Я вышел. Дождь. Чернеют лужи.
И я немножечко простужен.
Машины. Вонь. Промокший мальчик.
И алкаша лежит стаканчик.
Карманы. Руки. Сотни шапок.
Очкарик тащит кипу папок.
Трава. Асфальт. Промокли ноги.
Опять стою я у дороги.
Ларьки. Бутики. Вход в метро.
К нему я шёл уже давно.
Спускаюсь. Касса. Турникет.
Ко мне пристал какой то дед.
Платформа. Люди. Кучка малых.
По виду умственно отсталых.
Вагон. Сиденье. Мама с деткой.
Я детку угостил конфеткой.
Холодный взгляд. Крик и слюна.
Конфетка снова у меня.
Вагон. Платформа. И подъёмник.
В колонке трескает приёмник.
Газеты. Люди. Турникет.
Ко мне пристал какой то шкет.
Дорога. Дождь и тротуар.
Там бомж устроил писсуар.
Течёт вода. Лежат окурки.
Мужик отряхивает брюки.
Тропинка. Грязь. Знакомый дом.
Собака ходит за углом.
Площадка. Мусорка. И дверь.
По лестнице бегу как зверь.

Пролёт. Этаж. Дверной проём. 
И в поцелуе мы вдвоём…