Отношения, они как бокал из дорого хрусталя.
Есть люди, которые трясутся, как бы их дорогой бокал случайно не разбился. Обтирают его тряпочкой, на край стола не ставят, достают по праздникам и убирают обратно в шкаф за зеркальную дверцу. Бокал они с произведением искусства не позиционируют, объективно оценить его не могут. Себя с обладателем бокала тоже не позиционируют. Ну а как же, все их мысли направленны на то, что бы бокал не разбился,это их поглощает...Но приходит какой-нибудь м..к и неосторожным движением смахивает бокал со стола. От него остаются только осколки, а его обладатель так и не успевает оценить красоту и увидеть просто бокал... Этот извечный страх, что недостоин ты пить из такой посуды
Есть люди которые наполняют свой дорогой бокал до краев, пьют из него каждый день, моют, восхищаются как на нем играют переливы солнца и радуются что у них есть такой замечательный бокал. Они видят все изгибы, совсем другие, не такие, как у других бокалов, любуются орнаментом. А их бережное отношение проявляется в другом, не в паническом страхе утраты, а в осознании, что целостность бокала в их руках.
Есть люди творческие, которые сами бьют свои бокалы, потом пытаются их клеить. Не получается. Не запомнили как те выглядят.. Пытаются другие найти, похожие. Не находят....
Есть ещё и такая категория людей,которым,вообще наплевать из чего пить,чем дорожить,и чем любоваться...
Чисто теоретически можно владеть двумя бокалами. Но надо мыть уже два прибора, помнить когда из которого пил, до поры до времени это забавно, а потом все равно делается выбор...
Про одноразовые стаканчики уж не будем....
Уже не метафоры...
Помню, у меня был любимый бокал, я продолжал пить из нее даже когда откололась ручка, а по донышку пошла трещина...Спросите, что теперь с бокалом?...Говорят из бокалов с трещиной вредно пить...
P.S Дома до сих пор стоит бокал, от которого рука не поднимается избавиться. Ну я то, конечно, оправдываю себя тем, что на нем не по-русски написано Санкт-Петербург и что чай из него удобно пить...

В смысле, женщина- сосуд любви?

Ну тогда вот тебе мой взгляд на мужчин.
__________________________________________________
________

Бывает мужчина, похожий на далекий и загадочный тропический остров.

В бесконечной пустыне океана он манит золотистыми пляжами, тенистыми рощами, над ним кружат экзотические птицы, и, кажется, достаточно лишь причалить к берегу - и вот оно, тихое, сладкое и безмятежное счастье.
Я поднимаю паруса, рассекая волны, лечу навстречу склоненным к воде пальмам, бросаю якорь и схожу на берег.
Однако палящее солнце гонит меня с пляжа, раскаленный песок обжигает ноги, а в роще колючие кустарники и ядовитые насекомые не дают насладиться тенью. Мне нет места на этом острове. Я поднимаю якорь и покидаю райский берег.

Бывает мужчина, подобный буксиру.

Он цепляет, когда паруса сорваны штормом, мачта треснула, а в трюме течь. Он появляется как благословение небес, спасает, вытягивает мой севший на мель парусник, и методично буксирует в порт. С ним забываешь о ветрах, штормах и рифах, бросаешь штурвал, и не замечаешь, как твоя лодка оказывается крепко - накрепко пришвартована витыми канатами к литым чугунным кнехтам. С ним невозможно пойти ко дну. Как и невозможно выйти в открытое море.

Бывает мужчина, словно пиратский корабль.

От него невозможно уйти, он неминуемо настигнет. Он опасен и безжалостен. Ссадины на борту еще долго будут напоминать о встрече с ним.

Бывает мужчина - попутный ветер.

Он внезапно появляется, наполняя паруса, он манит вперед , весело подгоняя. Он впереди, рядом, повсюду, им легко дышать, с ним беспечно срываешься с места, зная, что не потеряешься в бескрайней океанской дали.
С ним достигнешь любого берега и никогда не заскучаешь.

я буксир

Ты лапуля!

Главное что бы ветер продолжал быть попутным, продолжал дуть и не превращался в ураган. Ну еще плавают купеческие корабли и военные галеоны